Caballos en la niebla.

Hermann Hesse.

En la niebla.

¡Extraño vagar entre la niebla!

Solitario está cada arbusto y piedra,

ningún árbol mira al otro,

cada uno está solo.

Lleno de amigos estaba para mi el mundo

cuando mi vida era clara todavía;

ahora que la niebla cae,

nadie más está visible.

Verdaderamente, nadie es sabio

si la tiniebla no conoce,

lo inevitable y lo silencioso

de todo lo aparta.

¡Extraño vagar entre la niebla!

Vivir es estar solo.

Ningún hombre conoce al otro,

cada uno está solo.

Blanco, blanco, blanco.

Federico García Lorca.

Canción otoñal.

Hoy siento en el corazón

un vago temblor de estrellas,

pero mi senda se pierde

en el alma de la niebla.

La luz me troncha las alas

y el dolor de mi tristeza 

va mojando los recuerdos

en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,

tan blancas como mi pena,

y no son las rosas blancas,

que ha nevado sobre ellas.

Antes tuvieron el iris.

También sobre el alma nieva.

La nieve del alma tiene

copos de besos y escenas

que se hundieron en la sombra

o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,

pero la del alma queda,

y la garra de los años

hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve

cuando la muerte nos lleva?

¿O después habrá otra nieve

y otras rosas más perfectas?

¿Será la paz con nosotros 

como Cristo nos enseña?

¿O nunca será posible 

la solución del problema?

Solo ante el peligro.

El miedo.

Pablo Neruda.

Todos me piden que dé saltos,

que tonifique y que futbole,

que corra, que nade y que vuele.

Muy bien.

Todos me aconsejan reposo,

todos me destina doctores,

mirándome de cierta manera.

¿ Qué pasa ?

Todos me aconsejan que viaje,

que entre y que salga, que no viaje,

que me muera y que no me muera.

No importa.

Todos ven las dificultades

de mis vísceras sorprendidas

por radioterribles retratos.

No estoy de acuerdo.

Todos pican mi poesía 

con invencibles tenedores

buscando, sin duda, una mosca,.

Tengo miedo.

Tengo  miedo de todo el mundo,

del agua fría, de la muerte.

Soy como todos los mortales,

inaplazable.

Por eso en estos cortos días

no voy a tomarlos en cuenta,

voy a abrirme y voy a encerrarme

con mi más pérfido enemigo,

Pablo Neruda.

Primavera, tortura o placer.

A la primavera

Gloria Fuertes

-Tío Pío,

en el cole me han pedido

que escriba una poesia

a la prima Primavera.

¿Tú quieres que te la lea,

y me dices lo que opinas?

-Sí sobrina.

Se oye un pío, pío,

junto a la orilla del río.

¡Oh!, cosa maravillosa,

los árboles tienen hojas,

las mariposas tienen ojos,

las ristras tienen ajos.

Junto a la orilla del río

todo es belleza y sonrío,

se oye un pío, pío, pío.

La Primavera ha venido

y yo la he reconocido,

por el pío, pío, pío.

-¿que te ha parecido, tío?-

-Demasiado pío, pío.

Calma en el templo.

Luis de Góngora.

De pura honestidad templo sagrado.

De pura honestidad templo sagrado,

cuyo bello cimiento y gentil muro

de blanco nácar y alabastro duro

fue por divina mano fabricado;

Pequeña puerta de coral preciado,

claras lumbreras de mirar seguro,

que a la esmeralda fina el verde puro

habéis para viriles usurpado;

Soberbio techo, cuyas cimbrias de oro

al claro sol, en cuanto en torno gira,

ornan de luz, coronan de belleza;

Ídolo bello, a quien humilde adoro,

oye piadoso al que por ti suspira,

tus irnos canta, y tus virtudes reza.